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Odio el corto plazo
y el largo plazo me corrompe.
Eslabones
de una cadena que arrastra
y que hunde.
Diez veces por milésima de segundo
me debato entre el abandono
y la permanencia.
Pero al primero lo temo
y la segunda me ahoga.

Y entonces cada milésima de segundo
me pregunto por qué
si veo la caída asegurada
me fuerzo al ascenso.

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Quatrième ronde

Estamos solos porque así nos sentimos.
No es que no nos quiera nadie
sino que jamás
hemos aprendido a querer.

Y ahora, sin lluvias,
toda esta melancolía gotea dentro.

Si los pañuelos que la sequen
son viejas sonrisas
no los quiero.
Porque esos dientes que asoman
son de un lobo
que se disfrazaba de cordero.

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La gran ilusión

Ransom Stoddard pidiendo fuego.
Errol Flynn muriendo con las botas puestas.
Charles Foster Kane deseando no haber nacido tan rico.
Norma Desmond negando su final.
Clell Hazard enfrentándose a sí mismo.
Scottie Ferguson superando sus miedos.
Calvero sumiéndose en la decadencia.
Las almas de Witt, Fife, Welsh, Staros y Keck.

Soy infame como Angela Récamier.
Quiero un enigma como el Umbrella Man de Zapruder.
Necesito un álter ego como Doinel.
Busco acción como Bonnie Parker.

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Asonante

cálidolor

Se fue sin motivo
y sin motivo es incapaz de volver.
Y aún así le quiero de vuelta.

Semejante a una estrella
en lo fugaz
y a una demolición controlada
en lo concreto que destruye.

Sin saberlo
dilapida
mi naciente aspiración
al roce de una piel nueva.

Me encontraría si me buscara.
Chernóbil en la cabeza,
Irak en el pecho.

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