Prosa

Caos.

Era algo más que una habitación abarrotada. Era uno de esos enormes espacios que, realmente, no son tan enormes como para contener a tal número de personas. A tal número de personas alcoholizadas, digo.

Bebimos más de una, más de dos, más de tres. Quizás muchas más de cuatro, cinco o seis copas. No sé. Sonaba música de la que a mi no me agrada, pero después de beber yo os bailo cualquier cosa. El ambiente estaba cargado. El aire había espesado a causa del humo, no sólo de cigarros. Éste se condensaba a nuestro alrededor, y no sabías si era sólo eso, o también el sudor, o todas nuestras pieles eliminando el alcohol, o incluso las lágrimas de algún infeliz. Pero lo que tenías claro es que te faltaba el aliento.

Saltábamos, y gritábamos, y sonreíamos. Y parecíamos felices. O simulábamos serlo. No sé. No te sabría decir cuánta gente iba colocada. Pero te aseguro que en aquella mesa había más rayas de las que una cebra es capaz de contar. Y me vienen a la memoria imágenes, como fogonazos, que no sé ordenar cronológicamente. Algunos son tan sorprendentes que incluso dudo de su veracidad. Pero en mi mente, guardados, se ven tan reales que me regodeo en el hecho de saber que quizás soy la única que los percibió o que, por lo menos, los recuerda con claridad. Qué triste. O qué alegre. No sé.

A veces pienso en ello más de lo que debería. Y a veces no pienso demasiado. En algunas ocasiones, incluso, simplemente no pienso. Pero, eh, estoy muy convencida de que lo hago por mi propia voluntad. Eso sí que lo sé.

Y que si el vodka sabe a ti, o eres tú el que sabe a vodka; eso no lo sé. Pero póngame otro, camarero.

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