Asonante

Psycho.

Hoy he vuelto
a estar
tanto tiempo bajo la ducha
que mi piel
debería haberse deshecho.
Hoy he vuelto
a fantasear
con la mítica escena
de Psicosis
pero, Alfred,
mi secuencia en la ducha
sería más lenta
sonaría Iron
nadie chillaría
y las puñaladas
serían
más suaves
más lentas
más desgarradoras
casi como si
fueran hechas
con cariño.
Hoy he vuelto
a pensar
en cuchilladas
de esas que duelen
pero no son certeras
porque es dolor
lo que requiere
mi alma
para seguir viviendo
o escribiendo
y odiando suavemente,
al menos.
Hoy he vuelto
a recordar
las palabras de Turner
y la cuestión no es
por qué sólo le llamo
cuando voy puesta
sin porqué para llamarle
tengo que ir colocada.
Hoy he vuelto
a gritar muy fuerte
pero nadie me ha oído.
Hoy he vuelto
a cortarme
la yema del dedo
al pasar las hojas
de este cuaderno
y al llevármelo a los labios
he saboreado
la angustia metálica
y, ya no roja,
sino burdeos porque
llevo las manos
llenas de tinta y pesadillas.
Hoy he vuelto a correr
sin rumbo
y a detenerme porque me ahogaba
con las manos muy frías
y el corazón aún más.
Y hoy he vuelto
a tirarme al vacío
pero
por primera vez
esta noche
duermo en su cama.

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